桥拉索绷紧如琴，货轮远鸣，
我不懂那些频率，只听见
历史的碎片在空中漂浮。
有人打捞到诗稿的残页，字迹已与铁锈黏合，
像一场过久的等待，变成金属的错觉。
如今我坐在一座快充站旁，
身旁的孩子在问李白是谁，
我说他曾在这喝酒，如今在云上当资料。
光伏板沾满尘，麈尾轻扫，
远处的车间传来微响：像谁在背《临终歌》。
这城市，这江，都在一个醉鬼的酒葫芦里，
晃着，还没醒。
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